Ты снова смотришь на меня.
•Просто смотришь. Ты ничего не прочтешь в моих глазах.
•Потому что я – олицетворение  безразличия.
Я ощущаю твое присутствие, ты все еще тут. Закрой глаза, ничего не изменилось? Верно, я знаю, что ты мне ничего не ответишь. Я пытаюсь  разбить эту стенку, а ты держишь меня за руку, и с силой отдергиваешь назад. Я не вижу различий в твоем поведении. Даже если идешь по канату, и у тебя кружится голова, но ты молчишь, как будто зашили рот. Полет фантазии  резко проносится около тебя и разлетается на миллионы осколков, которые потом ты собираешь, они ранят тебе пальцы, но ты не обращаешь внимания, все также пытаешься собрать из них что-то. Чем ты живешь?  Иллюзиями? Я знаю за кем нужно следовать, и лишь его идеи действительно стоят внимания, а ты лежи и умирай. Я, наверное, недостаточно много рассказал. Ты знаешь, что такое боль? Это когда тебя ранят прямо в душу. – Что ты пытаешься мне донести? Откуда все это? Это можно подержать в руках или выпить? Какого оно цвета и что оно представляет из себя. Нет, не говори такого, это слишком наивно, ты мне не сможешь доказать обратное. Почему же твой образ перед глазами, женщина? Я подожду, когда ты осознаешь свою ошибку.
...Вырываюсь, и, скрываясь в сонидо ты меня находишь, смотришь прямо в глаза. Черно-белый образ,  не имеющий ни вкуса, ни запаха плавно растворяется, я оборачиваюсь и снова ты. ...
...Кажется, паста в этой ручке кончается, я не могу  закончить иллюстрацию, не могу так  передать тебе то, что вижу я...
...Качаешь головой и не отводишь взгляд. Ты - надежда. Не моя, но именно ты заставляешь меня брать другую ручку и продолжать начатое. Почему ты все еще тут, женщина?...
Третий лист, который я безжалостно  скомкал и выкинул в дальний угол, он мгновенно растворился, словно упав в тень – он упал в другое пространство.   Руки не дрожат, ты сохраняешь все тот же спокойный вид, и твой пустой взгляд заставляет остановиться и задуматься. Душа- это может быть, что-то обратное. Пустота? Она в тебе, играя со своей фантазией, ты бы с легкостью просунул бы свою руку в дыру, которая у тебя чуть выше ключиц. Но ты этого не делаешь.
Какой-то грохот , никто не замечает его, а его  осколки рассыпались у моих ног, я снова вижу в них тебя, отвечаю тем же что и ты. Близнецы? Нет.  Я не наклоняюсь и не собираю их, а наоборот, пинаю каждый осколок в свой ранее отведенный угол, я знал, что это сделаю, и ты больше не будешь смотреть так на меня, зеркало.
 
•я – олицетворение безразличия, а ты лежи и умирай.